Negro Mester

Amigue, te escribo ahora un poco ebrio. Sé que en este momento te sientes tan sole como yo, o tal vez lo creo... si estoy equivocado dímelo. Transitar la vida con la mano extendida esperando otra mano que transita por la vida con su mano extendida. Será justo para nuestra mano, y para aquella mano transitar asoladas, desgastadas, maltratadas y solas? No te pasa a ti lo mismo? no transitas solitaria, incomprendida y resignada? no te rodeas de mentes insuficientes, tozudas y obtusas.? no te sumerges entre ellas reclamándoles,  o quizás suplicando, por un instante de comprensión, esperando un reflejo,  añorando oír el digno rebate de una idea  -no de esos rebatuchos pusilánimes que lanzan como ilustres escupitajos- Catatónica, a la expectativa de escuchar que podrías estar equivocada,  o que podrías tener razón, o simplemente ser escuchada; como aquella vez hace años cuando te apasionabas por Lacan y me explicabas vehemente que "él le...

Eres astro recostado que suda mares cíclope arrodillado que me abraza tu boca preparada a la batalla quiere reír y no puede. quiere gritar y muerde. Dame ese bosquejo horizontal que esboza la silueta de tu alma, perlas filosas que acribillan tus labios ...entonces abre la boca. caleidoscopios son tus pupilas al morir en cada espasmo. bestias del tiempo nos obligan a coincidir bolas de nieves cubren tu vientre, se desdibuja el rostro, ya no eres ya no están artesanas manos que desmenuzan intempestivos deseos. Rondas infantiles ahora nos marean. fuegos efímeros meciendo la alcoba. agricultores de sabios ardores lascivos fósforos encienden tu alma al tocarte, mi mano se inmola sacrificios mundanos son las huellas rojas de las ásperas palmas.

Estando despierta tus ojos duermen porque aprendiste a llorar sin lágrimas a llorar de sonrisas, llorar de aburrimiento, llorar de vacío  -especialmente de vacío- a llorar todo el tiempo sin descanso a llorarlo todo sin humedecer las mejillas. Alguna vez aun inmadura te encontraste en sequía, ahora -por miedo instintivo- atesoras las lágrimas  para aquellos llantos de artista en la madrugada, en esos sublimes estallidos de eros y tánatos, luego de acabadas dos botellas, con labios purpuras y mirada perdida. Por eso tu llanto seco no acaba y tus ojos viven cansados, parpados pesados de grilletes esclavos del llanto que no empieza y no termina.

Dímelo en la cara...    El fin del 2013 vino con una ola decesos, mucha gente fenecida llenó de lápidas “mememorfoseadas” en los cibercuchitriles, nuestras olvidadizas conciencias se vieron una vez más expuestas hasta el tuétano a culpas de escaparate y lágrimas de cartón (de esas que vienen en pegatinas brillantes que te las acomodas bajo los ojos para que parezcan un llanto verdadero pero a la moda)… Qué sería de la vida de aquellos pobres seres humanos quienes como sacaditos del final de Bambie tuvieron que despedir a aquel mega filántropo gringo de ojitos celestes celestiales y cabellos de 24 kilates, quién fuera reconocido 100 veces no por su belleza estándar indiscutida sino por sus actos de CARIDAD  y es que claro, ser un héroe anónimo esta out lo que se usa ahora es donar algún pequeño porcentaje residual de las millonarias utilidades habidas de alguna película que establezca en el inconsciente colectivo normas de estética “new revolution” q...

Mis pertenencias están en el cielo, en el cofre de tierra seca adornado de pisadas, en el saludo obrero de un desapasionado. Allá en lo alto, lo sideral de la nada confunde las voces con el libidinal maullido de los gatos de la luna, y en algún voraz vacío que me conforta en voraces dentelladas padece de autopsia una mano franca. Acá mas abajo y mas mundano, en la tangibilidad terrenal, he renunciado a todo porque todo me ha renunciado. El abrazo fraterno con sus condiciones el beso amoroso con lascivas promesas la sonrisa agradable en busca de tiempo La contraprestación reciproca de los perdedores el intercambio de angustias de los felices, el cementerio de las ternuras del antihedonista. Dónde queda la dirección de aquel ser que no somos. fuera del tener, del dar o del hacer. postergamos nuestra existencia arrodillados ante el miedo, ese miedo bautista de valentías, refugiados en la espera en la búsqueda de ese desconocido cobarde -tan cobarde co...

El silencio de sus labios fisura las palabras, es un grito mental que oscila y se expande destrozando cristales por donde camina. Como una mesías que deambula errante y descalza sobre un mar de trozos de vidrio dejando una estela de sangre por donde le llevan los pasos. Atraviesa los seres que se mueven como cardumen de peces, abdicadores de individual conciencia que no combina ni calza con sus miserables y egoístas instintos de conservación colectiva, no perciben las saetas de su andar galano, evitan contacto mirando al suelo los mas valientes apuntan sus parpados al cielo como buscando un agujero en la grisácea nube que les permita reconocer el celeste Cómodos, caminan sobre asfalto, sordos, no oyen el grito, fuertes, siguen con sus espaldas acribilladas por cristales rotos que caen como cascada No lo notan, no lo saben. no son dueños de su dolor, ignorantes de su angustia, incapaces de curar sus heridas pues no conocen su carne a pesar de haber sido...

La Turbo Caño en la Isla Tortuga! https://www.facebook.com/video/embed?video_id=10201281353016233