Negro Mester

Desde que me dijiste que debía irme hasta hoy han pasado 16 días. Un millón seiscientas mil veces ha latido mi corazón en esta procesión aterrorizada, con el llanto encadenado a la garganta, simulando una sonrisa serena, esperanzada, mientras miro consumirse la vida que amaba, temiendo, interrogando al recuerdo de tus ojos azules de cielo despejado, de acuarela de tatuaje, del mar y de la playa. Eras la mujer que me hacía sentir hermoso –hermoso eres, me decías siempre-. Quizás eso que parece trivial a muchos, fue lo más intenso de nuestra relación, era tan importante para mi que la mujer que amo me hiciera sentir hermoso, y deseado, deseable, conmovedor, vivo. He suplicado tanto por un milagro, por un año más de vida juntos, he ofrecido todos los años que quedan por vivir contigo nuevamente. Y ahí estas simplemente, lejos de mí. Ahí estas mi mujer, mi amada, mi compañera, mi calor de noche, mi despertar a boquita de pato, mi olor a sativa, mi abrazo, mi cansancio, m...

mis pupilas de bohemio aguardan las esmeraldas de tus ojos sintiéndote de verdad, de verdad impura, transparente y sin acomodos, ya no podemos ser de otro modo, no podemos transformar nuestra estructura, en tus entrañas fulgura la obsesión de un pensamiento que es reflejo del hambre sexual que siento en mi cerebro encendida... es incurable nuestra vida, somos y seremos sexo hambriento...

Hacer el amor es nacer en tu seno, es despertar en cada trocito de pellejo, es apuntar al todo despojándose del pasado y de los recuerdos.  Es circunscribirse a la piel que aguanta la carne sobrecogida, el grito, las arrítmicas oleadas de sangre, los veleros sin amarras, es la lava del volcán, es la voz ronca que susurra rebuznos y gemidos.   Hacer el amor es abrasar el instante, es desplegar las alas en un abrazo contemplando desde lo alto la trémula piel que nos dibuja para luego aterrizar en tu paisaje y aplastar violentamente la tierra con nuestros cuerpos. Hacer el amor es abstraerse religiosamente a los deslindes de nuestro propio dibujo sin permitirnos escapar de esa silueta que lo aprisiona todo y todo lo contiene como si nuestro orgasmo fuera una implosión suboceánica que deja vestigios del paso de la guerra; Que entren las explosiones, que no salga ninguna, que estallar dentro de ti sea me convierta en kamikase. Hacer el amor es hacer que mis pasos p...

Qué puedo hacer para no necesitar tu presencia en los días de mi vida, qué debo hacer para impregnar tu sabor en mi labios y no tener que atormentarte volviendo por una gota nueva de tu dulce saliva. Cómo hacer para dosificar tu aroma en el oxígeno que nutre mis pulmones.  En cada intersticio, de cada espacio, de cada lugar existe algo que evoca tu recuerdo y abre los caminos del cielo como un paisaje lejano al que no puedo llegar sin antes haberme convertido en El Hombre, donde por instantes quedo catatónico imaginando que en ese cielo lejano vuelo contigo, Mujer que vuelas.  El hogar donde habito ha vuelto a ser algo familiar, grato y conocido, y a pesar de todo, el único lugar que concibo mi verdadero hogar es tu pecho abierto y desnudo que me ofrece su alma impoluta y sanadora.  Mis manos, las que siempre han sido tibias, están solas y desacostumbradamente frías ahora que las tuyas no las abrigan, y mi pecho de fuego se siente helado cuando la den...

Cierro los ojos y estas, eres tú. Cierro los ojos y el perfume que quiero,  el que elijes,  lo dispensa tu pecho sobre mi pecho,  y en el lugar desocupado se hace presente una Mujer. Una mujer que me ama,  que se muere de ganas de que la apreté entre mis brazos,  que desliza caricias por la piel, seda en celo. Los rezongos de su voz confunden las palabras, las envuelven, las liberan, ¿Es tu voz, es tu rezongo? … Me obligo a no pensarte para cerrar la caja del deseo  que deja volar un millón de mariposas en el cielo oscuro de la distancia  y con cada una se lleva trocitos de mi descanso. ¿Tú, qué andarás haciendo? ¿Por qué lugar caminarán tus ojos? Qué importa todo cuando cierro los ojos y estás,  qué importa incluso si no estás de veras,  si cuando cierro los ojos son tus labios que se apoyan en mis labios, suavemente.  Los labios que se entibian, que se mojan,  que entran en ebulli...

Amigue, te escribo ahora un poco ebrio. Sé que en este momento te sientes tan sole como yo, o tal vez lo creo... si estoy equivocado dímelo. Transitar la vida con la mano extendida esperando otra mano que transita por la vida con su mano extendida. Será justo para nuestra mano, y para aquella mano transitar asoladas, desgastadas, maltratadas y solas? No te pasa a ti lo mismo? no transitas solitaria, incomprendida y resignada? no te rodeas de mentes insuficientes, tozudas y obtusas.? no te sumerges entre ellas reclamándoles,  o quizás suplicando, por un instante de comprensión, esperando un reflejo,  añorando oír el digno rebate de una idea  -no de esos rebatuchos pusilánimes que lanzan como ilustres escupitajos- Catatónica, a la expectativa de escuchar que podrías estar equivocada,  o que podrías tener razón, o simplemente ser escuchada; como aquella vez hace años cuando te apasionabas por Lacan y me explicabas vehemente que "él le...

Eres astro recostado que suda mares cíclope arrodillado que me abraza tu boca preparada a la batalla quiere reír y no puede. quiere gritar y muerde. Dame ese bosquejo horizontal que esboza la silueta de tu alma, perlas filosas que acribillan tus labios ...entonces abre la boca. caleidoscopios son tus pupilas al morir en cada espasmo. bestias del tiempo nos obligan a coincidir bolas de nieves cubren tu vientre, se desdibuja el rostro, ya no eres ya no están artesanas manos que desmenuzan intempestivos deseos. Rondas infantiles ahora nos marean. fuegos efímeros meciendo la alcoba. agricultores de sabios ardores lascivos fósforos encienden tu alma al tocarte, mi mano se inmola sacrificios mundanos son las huellas rojas de las ásperas palmas.